Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
![]() ![]() Группа: Пользователи
Сообщений: 44 Регистрация: 13.8.2008 Пользователь №: 29 ![]() |
Сообщение
#1
![]()
А. Рембо Бал повешенных На черной виселице сгинув, Висят и пляшут плясуны, Скелеты пляшут Саладинов И паладинов сатаны. За галстук дергает их Вельзевул и хлещет По лбам изношенной туфлею, чтоб опять Заставить плясунов смиренных и зловещих Под звон рождественский кривляться и плясать. И в пляске сталкиваясь, черные паяцы Сплетеньем ломких рук и стуком грудь о грудь, Забыв, как с девами утехам предаваться, Изображают страсть, в которой дышит жуть. Подмостки велики, и есть где развернуться, Проворны плясуны: усох у них живот. И не поймешь никак, здесь пляшут или бьются? Взбешенный Вельзевул на скрипках струны рвет... Здесь крепки каблуки, подметкам нет износа, Лохмотья кожаные сброшены навек, На остальное же никто не смотрит косо, И шляпу белую надел на череп снег. Плюмажем кажется на голове ворона, Свисает с челюсти разодранный лоскут, Как будто витязи в доспехах из картона Здесь, яростно кружась, сражение ведут. Ура! Вот ветра свист на бал скелетов мчится, Взревела виселица, как орган, и ей Из леса синего ответил вой волчицы, Зажженный горизонт стал адских бездн красней. Эй, ветер, закружи загробных фанфаронов, Чьи пальцы сломаны и к четкам позвонков То устремляются, то вновь летят, их тронув: Здесь вам не монастырь и нет здесь простаков! Здесь пляшет смерть сама... И вот среди разгула Подпрыгнул к небесам взбесившийся скелет: Порывом вихревым его с подмостков сдуло, Но не избавился он от веревки, нет! И чувствуя ее на шее, он схватился Рукою за бедро и, заскрипев сильней, Как шут, вернувшийся в свой балаган, ввалился На бал повешенных, на бал под стук костей. На черной виселице сгинув, Висят и пляшут плясуны, Скелеты пляшут Саладинов И паладинов сатаны. -------------------- |
![]() |
![]() ![]() Группа: Пользователи
Сообщений: 5134 Регистрация: 29.1.2011 Из: франция Пользователь №: 2796 ![]() |
Сообщение
#2
![]()
Застолье близилось к концу, Когда, жуя селёдку, Сосед спросил в десятый раз, Зачем не пью я водку? «Ну был бы болен — хрен с тобой, Но ведь здоровый малый...» — И, еле двигая губой, Он начинал сначала. Про то, что истина в вине, И говорил чуть тише Про то, что мы живём в г...не И что какой-то Миша Не прав. И нет защиты нам... А если б живы были Высоцкий, Пушкин и Хайам — Вот те бы защитили. «Вот это были мужики, Какие пели песни!!! Не то, что эти мудаки — Вознесенский да Резник. Да и вообще, возможно ли Вкусить шальную радость И ощутить тепло земли И неги лёгкой сладость, И освежить свою мечту Порывом вдохновенья Или сорваться в пустоту В свободное паденье И очутиться на лету В четвёртом измеренье... Коснуться тайны бытия И с горьким оптимизмом Взглянуть, куда течёт струя Загробной нашей жизни...» Он сделал паузу, допил Из горлышка коньяк И, крякнув, громко заключил: «А ты не пьёшь, дурак!» Мне трудно было возразить — Он прав во многом был. Чтоб жить в г...не и бросить пить Немало нужно сил. Я вспомнил прошлые года... Сосед меня б простил, Когда б узнал, что я тогда Раз в 1000-у больше пил. Всему свой срок, всему свой миг, И каждому — своё. Кто хоть чуть-чуть себя постиг — Тот многое поймёт. Признанье — самый верный путь К далёкой истине И к тайнам счастья, коих суть Не отыскать в вине. Признанье всё способно дать: И радость, и полёт, Но только важно отыскать Призвание своё. А ощущениям своим, Когда бываешь пьян, Опасно верить. И пойми: Их суть — самообман. 1986 г. Игорь Тальков |
![]() ![]() |
Текстовая версия | Сейчас: 20.6.2024, 9:27 |