Опции

[zadushevnii]

Конечная остановка.
Жизнь – словно поезд, что мчится и мчится, всё дальше и дальше. И где остановка, на которой надо сойти? Никто не знает ответа на этот вопрос. Ни машинист, ни кондуктор, ни, тем более, пассажир. Ведь они одно и то же лицо. Холодом. Холодом окутывает поезд перед конечной остановкой.

Холодом. Повеяло холодом. Бег. Всё что осталось мне – бежать. Вдаль. Куда глаза глядят. Холодная рукоять обжигает ладонь. Вытерев лицо я целую твои губы. Встаю с колен и смотрю на тебя, на твои, запечатлённые кровавым поцелуем, губы.
Странно, тебя уже нет, а люди даже не понимают этого. Я двигаюсь в толпе. Нет, я не бегу, просто быстро иду сквозь людей. Случайно толкнул старушку. Она, в свою очередь, толкает меня и начинает выкрикивать ругательства вслед моей удаляющейся спине. Иду, плевать, главное не оборачиваться. Если бы не ты, то я бы обязательно ответил ей, но…
Я иду. Сколько? Не знаю, может пару часов, а может 10 минут.
В этом районе я не бывал ни разу. А ты всё ещё там? Думаю, да. Когда тебя найдут, меня уже не будет в городе. По крайней мере, я на это надеюсь.
Такси. Ловлю такси и еду к вокзалу. 200 рублей, плевать, даже спорить не стану. Сигареты. Чёрт! Наверное, обронил, оставив тебе, наверное. Что бы купить? Пачку «Sabotage». Да, чёрная пачка под стать сегодняшнему дню.
На Москву один билет. Чёрт, нет билетов. Тогда на Питер. Твою мать, на сегодня тоже нет. Есть только на Севастополь. Севастополь, так Севастополь. Сижу в зале ожидания, до отправления ещё час. Как медленно бежит время.
Видимо уснул, потому что будит охранник и просит покинуть здание вокзала.
Пиzдец, да что ж это такое то? Я опоздал на поезд.
Иду на улицу, первый час ночи, холодно.
Твоя ладонь на моём запястье, застывший в горле крик, а в глазах ужас и надежда. Надежда на то, что всё это моя глупая шутка, и сейчас это кончится, чем бы это ни было. Смотришь на меня и просишь прекратить. Отпустить твою руку, что тебе больно. А мне не больно? Я молчу и …
Бутылку пива, нет, лучше водки. И коробку зефира в шоколаде. Видишь, я помню о тебе, твоё любимое лакомство. Я оплакиваю тебя. Сижу на набережной, давлюсь водкой и зефиром и плачу…
Блин, куда же я опять дел сигареты? Ладно, поднимаю чинарик и щёлкаю зажигалкой. Мог ли кто-нибудь, особенно ты, подумать, что я буду добивать чьи то сифозные басики? Но мне уже плевать, и эти 4 с половиной тяжки самые приятные в моей жизни.
Начинается снег. Если тебя ещё не нашли, то тебя укроет этим белым пушистым снегом как одеялом, и тебе больше не будет холодно.
Я вспоминаю нашу первую встречу. Я вспоминаю тебя. Твою улыбку, глаза, волосы, губы. Самое лучшее, что было в тебе кроме меня, твои губы. Твоя кожа пахла то ли ванилью, то ли карамелью. Но сегодня она пахла дерьмом, твоей сущностью, в сущности. Как жаль. Жаль…
Удаляю твой номер телефона из записной книжки мобильного. Теперь ты мне не то что не позвонишь, sms’ку даже не отправишь. А я любил твои sms’ки, полные любви, секса, интриги, в общем лжи.
Звонит друг и зовёт потусить в клуб. Говорю, что уже собираюсь спать. Он спрашивает, почему звук. Будто я на улице. Говорю, что курю на балконе. Он, не прощаясь, вешает трубку. Лучше б сам повесился, придурок.
Я даже и не понял, что произошло, как я мог сделать такое. Твои губы что-то произносили, шептали, просили помощи, из глаз текли слёзы, а тело медленно оседало. Мы стояли, вернее я стою, а ты уже лежишь, на крыше какого-то дома, и крики твои, скорее всего, никто не слышал. Ещё минуту назад мы молча стояли у входа на крышу, и я не выдержал твоих оправданий. Что на меня нашло, я даже не знаю.
Автомобильный мост. До земли несколько метров, наверно около семи. Внизу пролетают машины, пусть и редко, но всё же мой силуэт постоянно освещается фарами. Я сижу на перилах и курю сигарету, которую стрельнул у позднего, а может раннего прохожего. 4 часа утра, а может быть ещё ночи. Достаю твою фотографию и пишу на ней своё признание. Пишу, что именно я вонзал в тебя заранее приготовленный нож снова и снова. Из-за твоей измены.
Господи, что же я такое наделал, что же я за урод то такой? Я убил тебя. Венец человечества. Дитя божье…
Шаг вперёд. Приближающийся асфальт. Секундная боль. Темнота. Окутывающий холод. Ничего.
***
Ничего. Холод. Темнота. Стремительно разливающаяся по телу боль. Свет.
Я в палате. Ко мне прицеплены какие-то приборы, которые разрывают мои барабанные перепонки своим жужжанием и пиканьем. Я плачу. Я рыдаю. О тебе. И о боге. Который не хочет меня видеть. Не хочет забрать меня к себе. Остановка сердца. И, кажется, это моя конечная. Остановка.
3/XI/2007

[wert]

Сказка про лунного котёнка.

Как вы успели уже догадаться из названия, разговор пойдёт не о простом представителе кошачьих. Нет! Лунный котёнок совершенно особенный. Он был в один из прекрасных моментов полнолуния случайно соткан весь целиком из нитей света, щедрым потоком льющегося с ночного неба. Конечно, нельзя сказать, что он весь целиком был лунный, неуловимо малая часть нитей была от звёзд, но это только добавляло ему шарм. В отличии от солнечных котят, которых было довольно много на этом свете, лунный котёнок был совсем одинок, крайне редко условия складывались так, чтобы хватало нитей для плетения лунных котят, за все долгие годы своих ночных скитаний он так и не встретил себе подобных, может их и вообще не было, а может всё дело в том, что солнечные котята ярко светятся сами по себе, а лунный котёнок мог лишь отражать чужой свет, вернее свет чужих чувств, и то только настоящих, искренних, а это согласитесь в наши дни большая редкость. Все эти долгие годы у него была лишь одна мечта, найти друга, как и у каждой настоящей кошки, ведь кошки всегда ищут именно друзей, а не хозяев. В одну прекрасную ночь, он пролетал над небольшим городком, укрытом большими тополиными рощами от небесных взглядов. И вдруг что-то ярко осветило его из открытого настежь окна одного из домов. Как луч прожектора пронзил его чей-то взгляд. Котёнок завис в небе поражённый в саму свою лунную душу. Такого взгляда он ещё не встречал. Аккуратно, боясь быть замеченным, он спустился ниже и, примостившись на ветке одного из тополей, стал наблюдать. В неярко освещённой комнате, около распахнутого окна стоял молодой мужчина и задумчиво смотрел вверх на звёзды. И столько разнообразных чувств было в человеке, что лунному котёнку казалось, что они вырываются из глаз и как два луча прожектора бьют куда-то ввысь. Котёнок понял, что вот тот кого он искал. И превратившись в обыкновенного котёнка подлетел к двери квартиры и аккуратно поскреб дверь. Поэт, а это был именно Поэт, открыл ему дверь и, ни сколько не удивляясь, впустил в квартиру, достал блюдце и налил молока. С тех пор они живут вместе. Поэт пишет свои стихи, а котёнок ночами, вбирает в себя свет его стихов и разносит всем в этом мире, заставляя в неурочный час появляться улыбки, прогоняя тоску и принося страдающим и не ждущим уже ничего душам успокоение. А Поэт хоть и гений, даже и не замечает, что его котёнок каждую ночь исчезает, и за прошедшие несколько лет нисколько не вырос и не изменился, но подобная невнимательность гениям простительна.