Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )
Группа: Пользователи
Сообщений: 44 Регистрация: 13.8.2008 Пользователь №: 29 |
Сообщение
#1
2.12.2008, 20:53
А. Рембо Бал повешенных На черной виселице сгинув, Висят и пляшут плясуны, Скелеты пляшут Саладинов И паладинов сатаны. За галстук дергает их Вельзевул и хлещет По лбам изношенной туфлею, чтоб опять Заставить плясунов смиренных и зловещих Под звон рождественский кривляться и плясать. И в пляске сталкиваясь, черные паяцы Сплетеньем ломких рук и стуком грудь о грудь, Забыв, как с девами утехам предаваться, Изображают страсть, в которой дышит жуть. Подмостки велики, и есть где развернуться, Проворны плясуны: усох у них живот. И не поймешь никак, здесь пляшут или бьются? Взбешенный Вельзевул на скрипках струны рвет... Здесь крепки каблуки, подметкам нет износа, Лохмотья кожаные сброшены навек, На остальное же никто не смотрит косо, И шляпу белую надел на череп снег. Плюмажем кажется на голове ворона, Свисает с челюсти разодранный лоскут, Как будто витязи в доспехах из картона Здесь, яростно кружась, сражение ведут. Ура! Вот ветра свист на бал скелетов мчится, Взревела виселица, как орган, и ей Из леса синего ответил вой волчицы, Зажженный горизонт стал адских бездн красней. Эй, ветер, закружи загробных фанфаронов, Чьи пальцы сломаны и к четкам позвонков То устремляются, то вновь летят, их тронув: Здесь вам не монастырь и нет здесь простаков! Здесь пляшет смерть сама... И вот среди разгула Подпрыгнул к небесам взбесившийся скелет: Порывом вихревым его с подмостков сдуло, Но не избавился он от веревки, нет! И чувствуя ее на шее, он схватился Рукою за бедро и, заскрипев сильней, Как шут, вернувшийся в свой балаган, ввалился На бал повешенных, на бал под стук костей. На черной виселице сгинув, Висят и пляшут плясуны, Скелеты пляшут Саладинов И паладинов сатаны. -------------------- |
Группа: Пользователи
Сообщений: 957 Регистрация: 21.9.2009 Из: Нижняя Салда Пользователь №: 1164 |
Сообщение
#2
16.8.2012, 13:12
День рождения дочери Как всегда, в этот вечер одна Мать сидит за накрытым столом. Перед нею две рюмки вина, Связка писем и старый альбом Под рукой треугольник письма, Что последним пришло в сорок пятом, Мать его не читает сама, Лишь порой разрешает внучатам. Знает это письмо наизусть, Помнит каждую букву и строчку... "Мама, милая, скоро вернусь, Жди с победой любимую дочку" На столе - фотографий набор На них - девочка с русой косою. Вот окончила школу... С тех пор Мать не знала ни сна, ни покоя. А ту карточку в рамке простой, Что напротив висит на стене, Ей занес возвратившийся в строй Молодой офицер по весне Гимнастерка и кудри до плеч, И пилотка слегка набекрень... "Не сумела я дочь уберечь... Девятнадцать ей было в тот день..." Оба сына вернулись с войны Подарили старушке внучат. Дочка смотрит на них со стены В окруженьи военных девчат. Хмурый дождь моросит за окном, Вышивает на окнах узор. Мать и дочь за накрытым столом Молчаливый ведут разговор. Геннадий Белоусов -------------------- В жизни всегда есть место для чуда
|
Текстовая версия | Сейчас: 13.6.2024, 11:19 |