Опции

[Romantic]

Joie de Vivre

Михаил Свищёв

Кося голубыми глазами,
Европа глядит на восток
поверх горгондзол и лазаньи,
на рыбном ноже кровосток

очистив наощупь и запах
об томик стихов навесу:
мол, Запад, конечно, ест Запад,
а счет всё никак не несут.

Промеж альбатросов и чаек,
парадов и парков она
не то чтобы сильно скучает,
не то чтобы слишком пьяна,

Европу лишает покоя
не Киплинг, не сыр и не счёт –
кончается что-то такое,
чего очень нужно еще,

кто первый метнёт в неё камень,
свинцовое грохнет трюмо?!
На улице пахнет быками,
а в комнате пахнет ярмом,

кофейник со скатерти сброшен
и, в рог наливая вина,
Европа, как женщина с прошлым,
без памяти в жизнь влюблена.

[Romantic]

Ночь с подоконника

Михаил Свищёв

еще горит палатка «фрукты-овощи»,
и светятся в картонках померанцы,
но можно пробираться только ощупью,
поскольку больше нечем пробираться.

коснись рукой хоть яблока, хоть облака, –
весь мир покрыт от края и до края
мурашками застенчивого опыта,
незрячими пупырышками брайля.

щебечут светофоры снисходительно,
стоит Гомер в советском переводе,
и взрослые, как дети без родителей,
на красный свет дорогу переходят.

[ляксандр]

Листопад. Автостоп.
Время смотрит вперед.
Кроме пьяных чертей, —
ни души на дороге.
Ты не бойся бессмертия.
Это пройдет.
Никогда
мы не будем с тобой в Таганроге.

[Romantic]

Дьявол носит Прада

Дочь Ньерда

Снова слову в тисках тесно.
Снова слово моё - мимо.
Снова сколь ни соли - пресно.
Это просто весна, милый.
Просто снова цветёт верба
По колено в грязи стылой.
Просто утро в когтях ветра.
Вот такая байда, милый.
Никогда - это, брат, страшно.
Ни к чему - это, брат, больно.
И по пятницам - в гроб краше.
И маячит Бойцу бойня.
И уносит к хренам крышу.
И не требуют в ад пропуск.
Только ты - я прошу, слышишь ?! -
Удержись. Не спеши в пропасть.
Просто мне без тебя пусто.
Просто мне без тебя - вилы.
До протезного, бл... , хруста.
Вот такой он, писец.
Милый.
Просто хоть пополам тресни -
Только дьявол опять в "Прада"...

...Напиши для меня песню.
Буду этому я рада.

[Romantic]

ТОСКУЕТ ДУША

Тоскует душа
Не по той, чей образ прелестный
Стал взору доступен,
А по давней поре, когда
Я еще никого не любил.

Фудзивара-но Тосинари
1114-1204 г.

[Мотылек]

Мой ребенок испачкал паркет
Я, конечно, за это сердилась.
Но соседка моя столько лет
Хочет деток, да вот не сложилось

Я для мамы опять занята
Суматоха и жизни теченье
Но с детдома Андрей-сирота
Он не знает о маме с рожденья

С мужем ссоры банальные вновь
Хнычет снова в кроватке малютка
а теть Катя, не зная любовь,
Умерла в одиночестве жутком

У меня разошелся замок
Прям с утра этот день не задался
А мужчина в коляске без ног
Благодарно лучам улыбался

Как некстати сломался каблук
Я ужасно сердилась "Ну что же
Все с утра выпадает из рук
Ну за что мне все это, о боже?"
Злая у перехода стою
Внедорожник и скорость под двести
Пешеход за секунду в раю
Спас каблук, я стояла на месте

Я застыла на миг, не дыша
и подумала - в самом-то деле
В человеке бесценна душа
Но так мало души в нашем теле
Я сполна получила урок
Четкий, правильный, элементарный
А мужчина в коляске без ног
Улыбался лучам благодарно

Ирина Самарина-Лабирит

[ЛеоНа]

Мой ребенок испачкал паркет
Я, конечно, за это сердилась.
Но соседка моя столько лет
Хочет деток, да вот не сложилось

Я для мамы опять занята
Суматоха и жизни теченье
Но с детдома Андрей-сирота
Он не знает о маме с рожденья

С мужем ссоры банальные вновь
Хнычет снова в кроватке малютка
а теть Катя, не зная любовь,
Умерла в одиночестве жутком

У меня разошелся замок
Прям с утра этот день не задался
А мужчина в коляске без ног
Благодарно лучам улыбался

Как некстати сломался каблук
Я ужасно сердилась "Ну что же
Все с утра выпадает из рук
Ну за что мне все это, о боже?"
Злая у перехода стою
Внедорожник и скорость под двести
Пешеход за секунду в раю
Спас каблук, я стояла на месте

Я застыла на миг, не дыша
и подумала - в самом-то деле
В человеке бесценна душа
Но так мало души в нашем теле
Я сполна получила урок
Четкий, правильный, элементарный
А мужчина в коляске без ног
Улыбался лучам благодарно

Ирина Самарина-Лабирит

[ляксандр]

Небо истыкал иголкою звёздною вечер,
лунный приход вовлекает в привычный обман
вечной гармонии.
Лишь проиграв в "чёт и нечет"
ставку судьбе,
умирает в углу таракан.
Что-то помялось, сломалось в скукоженном теле,
сбой механизма, поломка, что не устранить.
Буднично, тихо, нелепо, никчёмно, без цели,
от бытия отрывается тонкая нить.
Вздохом последним уходит с усов напряженье.
Что это - старость, болезнь или съеденный яд?
Время бежит, отмеряя по капле мгновенья
жизни ненужной, напрасной...
такой же, как я.
В лапках у маленькой смерти смешной пистолетик...
Вы не подумайте, это не сон и не бред.
Кажется, все перед ней мы немного в ответе,
только страшимся услышать тот самый ответ.
..Сдох таракан.
В исполнение норм гигиены
я на газетке его отправляю в сортир...
Гибель галактик, богов, тараканьей вселенной,
смытый потоком воды, рухнул маленький мир.

Дюжина Ножей в Спину Революции

[Romantic]

Зимний стих

Пусть будет снег. Пусть будет белый иней,
И гладь пруда в застывшем хрустале,
И на стекле рисунки снежных лилий,
Огонь в камине и угли в золе.
Когда зима немного запоздает,
Мы с нетерпеньем ждём её приход –
А ведь никто из нас ещё не знает,
Что принесёт с собою новый год.
Но белый снег тончайшим покрывалом
Укроет тихо жирный чернозём,
И жизнь мы будем начинать сначала,
Грехи отмолим и свечу зажжём.
И зимний день как будто искупленье,
Искристый снег как ангела крыло.
Зимой душе доступно вдохновенье
Мечтать о том, что было и прошло.
И пусть летят по снежным вихрям кони,
Из дальних стран неся привет тебе.
Пока снежинка тает на ладони,
Успей спросить о будущей судьбе.

Николаева Полина

[ляксандр]

Первый снег ложится на лужи, на замерзшую грязь воды.
Непонятно, зачем он нужен, разве что – заметать следы? Снег – он только детишкам в радость, взрослым мало с него понтов…
Глянь с балкона – какая гадость!
Первый след на нем – от ментов, от прокравшейся серой тачки, полной черного воронья… След второй – от соседской собачки, что присела там со сранья. Дальше – больше, жирнее, гуще: пешеходы, СО, бензин…
Затоптали райские кущи!
Что ж, пройдусь и я. В магазин. Посмотрю, что подорожало, да возьму чайку и конфет. Хряпнуть водки сейчас, пожалуй – только тостов давно уж нет. Так что ставлю хрипучий чайник, сахарок крошу не спеша…
Не могу работать, начальник!

sliff_ne_zosschitan

[Romantic]

Птица, бегущая краем воды

Алексей Крони Торопов

у папы есть птица, бегущая краем воды,
у мамы есть кошка, бегущая следом за птицей -
и бедная птица, пытаясь запутать следы,
бросается в воду, чтоб тут же о камни разбиться.

такое, вот, дело.. такая, вот, сука, беда -
и падают слёзы из глаз неповинного бога
на красные перья, и бьётся о камни вода,
а кошка ушла и домой позабыла дорогу.

[Romantic]

Отказник

Михаил Свищёв

…Просто с места несло в карьер
тишиной, тормозами, визгами,
как секретами – дипкурьер,
под завязку набитый визами,
в переплёте теней и тел
(«не сумеем помочь, а рады бы»),
оборачиваясь, смотрел,
как над рельсом мешалась радуга
на трамвайном кривом углу
с полусотней оттенков серости,
прижимался лицом к стеклу,
словно паспорт, забытый в ксероксе.

[bogert]

Сельский клуб. "Чапаев" на экране.
Замолчал у Анки пулемет.
Зал затих и смолк киномеханик,
А сердца на миг прервали счет.
Неужели суждено погибнуть
Той, что умирала за народ?
Мы тогда все красное любили,
И в другой не верили исход.
И когда надежда испарилась,
Всяк подумал, что пришел конец.
Вдруг с горы лавиной накатилась
Конница отчаянных сердец.
"Наши? Наши!!!" Прокатилось в зале.
Тихий шепот вырос в ураган.
И мальцы свистели и кричали,
Догоняя по пыли врага.
Сорок первый. Станция под Оршей.
Догорает в бомбах эшелон.
Санитары тушат пламя кожей,
Раненых вытаскивая вон.
Против танков костыли с бинтами.
Зря смеялись немцы от души,
Как живые с мертвыми "ежами"
В снег ложились на пути машин.
У земли военной вкус махорки.
Погибал отважно лазарет.
Медсестра с кровавого пригорка
Целила в армаду пистолет.
Подождут чернила похоронки.
Кто-то оглянулся и привстал:
"Наши? Наши!!!" Т- тридцать четверки
Как спасенье Бог с небес послал.
Новый век, да прежние заботы.
Вновь нацисты рвутся на престол.
И уже объявлена охота
На того, кто сердцем не хохол.
Пали Николаев и Одесса.
Харьков объявил картежный "пасс".
Но перед свидомым Геркулесом
На колени не упал Донбасс!
Вальцманизм лютует не по мере.
Гибнут дети, гибнут города.
За язык, за честь, за мир, за веру.
Край шахтерский выдержал удар.
У свободы только кровь как плата,
Но мечту о воле не предать.
Наши? Наши!!! Русские ребята
Вновь спешат Святое защищать.

[Romantic]

Природа шлёт холодный и косой...

Михаил Свищёв
Д.В.

Природа шлёт холодный и косой:
как декабрист на площади Сенатской,
на штык промочен англицкий газон,
участок по фамилии семнадцать
под цвет лопаты сероват и ржав -
в шесть быстрых рук отрытая улика,
по мокрой глине, под руки держа,
ведут вдову с промокшею улыбкой,
выхаркивают трубы свой мотив
под ливнем, не пеняя на погоду,
всё движется, и дважды не войти
ни в женщину, ни в музыку, ни в моду.

[bogert]

Романтик, что за ересть ты тут печатаешь. холодный и косой... вдову с промокшею улыбкой...
Читай вот это и думай

Я не ангел. Я из смертной стаи.
Но когда засну, то в каждом сне
Вновь и вновь под пулями спасаю
Ангелов, погибших на войне.

Я не скульптор. Сердцу не послушны
Бронза, мрамор, глина и цемент.
Но всех тех, кто памятники рушит
Закатал самих бы в постамент.

Я не коммунист. Мой Бог не Ленин.
Но не дам отправить память в слив.
Не дано поставить на колени
Страшный, но Великий наш прорыв!

Для меня моя страна вне моды.
Бог создал Россию и хранит.
Сотворен из тысячи народов
Русский вавилонский монолит.

Я не мусульманин. Но я рядом
И всегда на том стоять привык:
Вера никогда не станет ядом,
Если не плевать в ее родник.

Я не экстрасенс, но твердо знаю.
И к гадалкам можно не ходить.
Если дружно встанет Русь Святая,
Невозможно Наших победить.

Я не пацифист, но мировую
Пить готов у черта на рогах.
Кто-то против? Может потолкуем?
Лишь возьмем в свидетели Рейхстаг.

Я не ветеран. Но День Победы
Мне дороже Всех моих наград.
Мысли прочь от правды. Встань, планета!
Это мы фашизм загнали в ад!

Александр Макаров 30 января 2015

Сообщение отредактировал bogert - 31.1.2015, 0:17

[Romantic]

Ты и сюда залез со своим пропагандонским мусором...

[bogert]

Ты и сюда залез со своим пропагандонским мусором...

Ты думаешь твою блевоту кто-то читает? Кстати, возможно такие же маразматики.

Сообщение отредактировал bogert - 31.1.2015, 10:27

[Ник66]

Обычно красящая губы
перед свиданием, торопясь,
ты, не забудь почистить зубы,
а губы чуть поменьше крась...

И так я весь в твоей помаде,
по нос в клубнике, как малой.
Солдат любви, не в шоколаде,-
лицо в раскраске боевой!


Сообщение отредактировал Ник66 - 1.2.2015, 1:03

[Ник66]

* * *

На мост по лестнице я мчался,
шагал по поручням перил,
во сны твои не раз являлся
и в облаках с тобой парил;

Ты даже лучшей из подружек,
чтоб сон тебе не изменил,
не скажешь, покраснев до ушек,
«куда во снах я заходил,

как далеко». Не выдашь тайну
ты, даже матери родной,
боясь, что сниться перестану
и завтра я уйду с другой

гулять по маленьким Парижам,
лунатить где-то по ночам...
летать и петь.., ходить по крышам,
и мало ли ещё, что там...

Куда во снах мы заходили?
Как далеко? Что вспоминать;
уже забыли, где мы были
всего мгновение назад.

И в нём останемся навеки.
И в нём не помнить нам имён.
Едва лишь вновь сомкнутся веки,-
не повторится прежний сон.

А в нём вся музыка без звука.
И если я Тебя пою,
лишаясь голоса и слуха,-
не значит ли, что я в раю?

Не каждый сон бывает в руку;
но, если б раз, хоть наяву
нам снова встретится друг другу,
его я вещим назову…

Хочу, чтоб той же незнакомкой
ты мне являлась и во снах.
Ведь у меня теперь в них только
твоё... лишь... имя на губах...

экспромт Салдаманина НГ

[Romantic]

этот город не то чтобы болен

Штуша-Кутуша

Этот город не то чтобы болен. Скорее, устал.
И не важно, что сам же безжалостно в этом повинен.
Как любимый пиджак постепенно становится мал,
так и каждая точка в пространстве когда-то остынет.

Этот город застрял, но опять не в своей суете.
Здесь намешано всё, да и сам он чертовски замешан.
И слова не о том, да и люди, признаться, не те,
и от этого он еще больше в себе безутешен.

В этом городе мало бежать, он и сам бы сбежал,
но тяжелым асфальтом безжалостно сверху придавлен,
он противен себе оттого, что предательски мал,
так что даже апрелем ненужно и горько оставлен…

Этот город не дышит, а долго и томно пылит,
но, как злая вахтерша с весьма убедительным стажем,
он остынет, забудет, и, может быть, даже простит,
только вряд ли когда-нибудь правду кому-то расскажет…